Les lumières naissantes

Consument et percent

Les brumes de la nuit.

Je trouve du plaisir

En cette boule de terre

Qui s’effrite, se détériore.

Ces petits cailloux,

Qui sous les pieds

Des petits vieux

Souffrent détachés,

Au mieux ils douillent

Et partent soufflés

Sous/dans les mains

De petits nains …

Bla, bla … !

En vérité

Si « Etre » il y a,

Le risque est

Que je sois.

Si l’homme n’est pas en paix,

La guerre en son être

Sera dans son geste.