Les lumières naissantes
Consument et percent
Les brumes de la nuit.
Je trouve du plaisir
En cette boule de terre
Qui s’effrite, se détériore.
Ces petits cailloux,
Qui sous les pieds
Des petits vieux
Souffrent détachés,
Au mieux ils douillent
Et partent soufflés
Sous/dans les mains
De petits nains …
Bla, bla … !
En vérité
Si « Etre » il y a,
Le
risque est
Que je sois.
Si l’homme n’est pas en paix,
La guerre en son être
Sera dans son geste.