Quoi de plus pâle

Qu’un Mâle mal-aimé,

Un cadavre alarmé

Par les rebords de son râle,

Qui gratte et s’accroche

Sur un rappe de corde sèche

D’où tombent des grappes acides

Rondes comme des raisins,

-Après glaires que l’on

cisaille à coup de glaive- ;

Et matte et patte les

Rondeurs de sa gauche main

Sur les chemins de la Gaule

D’une seule et mince Clara