Mais

Là bas, où sont les coins ?

Dans la transparence …

 

Les picotis crépitent,

étoiles lunées rotatives,

Dans le ciel où la

Ceinture est d’horizon.

 

Les yeux piqués par les cônes.

 

La boucle n’est pas ouverte

Mais ancrée dans le 3,

Dixième de vide.

Unité, liberté, lumière.

 

L’anarchiste de l’aurore,

Enchaîne aux astres

Elabore la composition,

Volatile

Observe l’oiseau devant

l’obstacle, libre.

 


 

 

L’assemblée trouve-t’elle un sens ?

Traiouz’pkiéptoman

Manie, use à ton gré …. !


 

 

La flotte légère et grise

A l’œil enseveli sous elle

Les manuscrits du temps,

Sables de l’espoir,

Argent et or se confondent

En jaune monotone

Plasma