Mais
Là bas, où sont les coins ?
Dans la transparence …
Les picotis crépitent,
étoiles lunées
rotatives,
Dans le ciel où la
Ceinture est d’horizon.
Les yeux piqués par les cônes.
La boucle n’est pas ouverte
Mais ancrée dans le 3,
Dixième de vide.
Unité, liberté, lumière.
L’anarchiste de l’aurore,
Enchaîne aux astres
Elabore la composition,
Volatile
Observe l’oiseau devant
l’obstacle, libre.
L’assemblée
trouve-t’elle un sens ?
Traiouz’pkiéptoman
Manie,
use à ton gré …. !
La
flotte légère et grise
A
l’œil enseveli sous elle
Les
manuscrits du temps,
Sables
de l’espoir,
Argent
et or se confondent
En
jaune monotone
Plasma