Les froides colombes
Effraient le sang
De ceux qui tombent
La blancheur des tombes
Macabres, vire au sable,
Sabre la couleur de la lumière,
Instable
Constamment s’effacent,
Les heures lasses qui se brisent grâces,
Et le brise glace dirige la messe,
La masse est entassée, et sache qu’
A la fin de l’envoi, elle touche …
Vois,
Qu’ voici la fin des temps,
Ils étaient tant…
A tenter d’établir leur régence,
A planter le
Qu’en d’ssous ça pousse !
Qu’ sans sous les gens de d’ssus,
Soit eux, n’en puissent espérer mieux,
Que l’esquisse, d’un monde sans issues,
Ils liquident l’essence même
De ce monde à leur insu…
Et la sciure s’amasse…