Il est des vies qui ne peuvent s’inscrire,

Dont on ne peut dessiner la pierre

Qui tire …toujours plus bas.

Le fil est l’autre et

Jamais, au grand jamais,

L’autre ne serait ce que fût,

Ne sera ce que je suis,

Ce que j’ai vu.

Alors les méandres et l’écrit

Tissé sur le compte d’un souci

De l’imagination,

D’un malêtre contagieux,

D’un manque

Peuvent exprimer le néant

Qui les contient,

Et qui pour nous décomptent le temps .