Il
plane, s'arrête et repart,
Touchant
les êtres de son ombre,
Et
car tuer est son art,
Ils
partent en grand nombre.
Il
survole les plaines,
A
la recherche de proies,
Ne
laissant que de la haine,
Et
des rangées de croix.
Certains
le nomment mort, désastre,
Mais
il n'est que la main du destin;
Allant
dans tous les âtres,
Pour
accomplir son dessein.
Dans
le noir il travaille,
Ne
s'arrêtant jamais,
Cherchant
dans les moindres failles,
Une
personne égarée.
Cette
personne, hier, était un ami,
Disparue
mon esprit diminue,
Une
âme s'en est partie,
Mais la vie continue.